tout public à partir de 12 ans
Dans ces contes, le fantastique se glisse dans le quotidien sans crier gare, l’émoi se mélange à la crainte, amour et vengeance se mêlent d’ensorcellement, et gare à celui qui trahit…
Marie la mal-aimée se transforme en louve aux crocs rouges.
Estelle, amoureuse de Colin, lui livre le terrible secret de sa mère-sorcière : qu’en fera-t-il ?
Jean, le Charbonnier, amoureux de l’hirondelle, relèvera-t-il le défi du vent pour la faire femme : « Fabrique-moi dans la roche une flûte de pierre, que je puisse comme l’homme faire chanter mon âme… »
Et savez‐vous pourquoi les rats sont gris à Paris ? C’est qu’ils sont « métis »… A cause d’une histoire d’amour interdite, au bord d’un puits…
Spectacle particulièrement adapté aux classes 4 èmes.
Extrait :
Quand j’étais enfant, j’habitais à Paris. On croit parfois qu’à Paris il n’y a pas d’histoires, de légendes.
La Tombe Issoire… le Montsouris… J’aurais dû pourtant me méfier…
Pour la rue de la Tombe Issoire, j’ai toujours su : il s’agirait d’un géant, Issoire, de l’époque des invasions barbares, qui aurait défendu la ville et serait enterré là…
Quant au Montsouris, voilà comment j’en ai appris la légende…
Entre le Mont-Souris et la rue de la Tombe Issoire, il y a tout un dédale de petites rues, de placettes que j’affectionne particulièrement : un arbre, un banc, un réverbère, une plaque d’égout : tout Paris.
Parfois, l’après-midi, j’allais m’asseoir sur un de ces bancs avec un livre. Ce jour-là, je devais être particulièrement concentrée car je n’ai pas entendu un homme venir s’installer à l’autre bout du banc.
Je m’en rends compte quand il m’adresse la parole. Jeune parisienne échaudée, méfiante mais polie, je lui rends son salut de manière distante. C’est un homme noir, très noir, et la noirceur de sa peau est d’autant plus frappante qu’il a les cheveux blancs comme neige.
Il sourit : « Vous aimez les histoires ? »
« Moui… »
« Vous voulez que je vous raconte celle du Montsouris ? »
« Hem… »
Et voilà qu’il se met à raconter…
Sur la place où nous nous trouvions, à l’endroit de la plaque d’égout, il y avait autrefois un puits. Un puits qu’on appelait le puits-sans-fond. Ce puits avait sans doute un fond, mais il était si profond que les gens aimaient imaginer qu’il n’en avait pas… Ou peut-être était-ce à cause des amoureux qui s’y retrouvaient et qui souhaitaient que leur amour soit aussi profond que le puits ? L’endroit était le rendez-vous des amoureux, et ils aiment à penser leur amour infini, sans fond, n’est-ce-pas?
Toujours est-il que les deux amoureux qui se retrouvent-là, s’aiment d’un amour infini, profond, sans limites, peut-être encore plus que les autres parce qu’ils le savent sans avenir… Pourquoi ? Parce qu’elle est blanche comme le coton, et lui noir comme le charbon, et qu’en ce temps-là, un tel amour est impossible. Pourtant, chaque soir, à la même heure, ils se retrouvent là pour partager leur amour.
(…)
Le puits sans fond – Conte Parisien
@crédit photo Gilles Roussy
